Так случались мы…

Нечто цикличное, нечто масштабное. Площадь равна произведению длины каждого шага умноженного на ширину случайного айсберга, на котором ноги твои сделали шаг — не оставили след. Ты мечтал, чтобы там случались грозы
и росла полынь.

Но был град
стёкол битых. И лишь он. Так случались мы.

Согревались фосфором и боялись мрамора.

А я помню ещё, как от труб шёл пар и съедал как его туман. Плечи весили грамм
тогда. /это много в сравнении с нашим отсутствием/. Мимо кварталов встречных мы шли
становиться теми и этими,
отражая которых, лужи могли стать отходами нефти.
И был град. Такой снежный, что в глазах мир сужался до размеров согнутой руки, упирался в затылок отца. Шёл к полюсам
пластик рельс, закаляясь ржавым железом, с вокзала
комнаты детской.

Кстати, да,
айсберг твой шириной с рыболовную леску
и на месте твой шаг.