Месяц носит синие линзы…

Часы в Темпл Мидс говорят неправду на двадцать бесценных секунд,
календари в твоей коммунальной крепости врут, как и мир, врут
на пару веков назад от тех, кто спешит, ноги вымотав в засохшую кровь,
истощив нутро горьким песком.
К чёрту их.
Двигай бури упёртым, шлифованным временем, лбом и дороги-пути дели поперёк.
И звёзды видны…,
А звёзды видны над небом счастливых, над твоим – козырёк.

Ну и пусть.

Каждый день, как засохший слоённый пирог. Впрочем, и каждая ночь.
Слой – ты, зонт из дождя, опоздавший, опустевший трамвай,
слой – полночь, шуршание стен цвета миндаль.

Кстати, месяц носит синие линзы.
Кстати, серые линзы носит печаль.

Ну и пусть.

Спрятав за стенами грусть,
не забывай:
Пульс не ждёт опоздавших, хоть ты и молод, но без половины столетия стар,
Люди топчут ногами плоскость планеты, – под твоими ногами крутится шар.