А драконы летают стаями,
над макушками зданий и горностаями,
приливами, отливами, войнами. Над границами с часовыми-покойными, мимо пространств, мимо, мимо
всё мимо. А пространства, как цепь домино: рушит пространство, что впереди пространства и так тысячи лет чередой.
За окном пахнет черёмухой – кто думает о домино и драконах, что летят мимо и над?
Кто вообще думает, что ад
попадает в тебя, а не ты в него?
Драконы летят над босоногой девочкой лет десяти,
над тюремною крышей из рыболовной сети и кострами такими алыми, как кровь в глазах непорочных детей –
всё происходит из хилых теней, обрастает костями, как арматурой, мышцами, кожей,
рубцами, коростами, морскими болезнями,
звёздными.
Драконы чувствуют пульс безжизненной мантии, привкус кремния, запах Атлантики,
и никогда не верят в дальние сны, потому что не спят,
ведь сон – тоже пространство, из которого есть дорога назад,
а драконы никогда не вернутся обратно.
Существует лишь завтра,
когда солнечный луч прервётся в хрусталике глаза, а лёд под ногами станет кипящей водой –
мир уходит в забвение,
и мысли уходят в забвение –
это значит, драконы летят
над тобой.